Fin
de matinée dans le wagon morne, les écrans publicitaires éparpillés
un peu partout, écrans muets pour ne pas entrer en conflit avec la
musique relaxante parsemée de bip variant d'une hauteur à l'autre
en mode aléatoire, pour qu'on reste éveillé je suppose, assis dans
le métro et concentré sur la situation, bagel au canard laqué
entre les mains, l'accessoire parfait de monsieur-tout-le-monde. « Tu
dois être toi ! », c'est ce qu'elle m'a dit avant de
prendre congé. Je l'ai regardée filer doucement vers la sortie.
Elle ne s'est pas retournée. J'aurais aimé. Nous aurions pu vivre
heureux à l'écart de tout ça, dans quelques lieux isolés
dépourvus du battement synchronisé des caméras, loin de la
kermesse-party. J'aurais aimé ça, partir, avec elle.
C'est
mal parti, mes mains tremblent. En face, debout, en combinaison de
travail, le logo tatoué sur l'avant-bras, un agent de sécurité, ou
peut-être un candidat dans le rôle d'un agent infiltré. Il a le
regard fuyant, un peu comme elle, lui, eux, lui, et elle, et lui
aussi, un peu comme moi.
Station
Lee Kuan Yew, le carrefour du monde civilisé, le
dernier modèle survivant du progrès humain,
le territoire des Consortiums. Heure d'affluence. Ce pourrait être
ici. Des agents de sécurité traînent devant les sorties, gros bras
et belles gueules qu'ont l'air d'objets sexuels, repérés dans la
rue par des dénicheurs de talent, proclamés candidats sous les
applaudissements et aussitôt éliminés puis repêchés et enterrés
ici, la bienveillance du Consortium, sa générosité, le
marché n'est-il pas ouvert à toutes celles et ceux qui le veulent
bien ?
Des
individus regardant ailleurs, d'autres courant dans tous les sens,
tous connectés au réseau. Je suis des yeux le tracé des LED jaune,
hypnotique, en accord avec la musique relaxante, quand surgissent les
images mentales légèrement floutées de l'inconnue.
« Vos
compétences nous intéressent. Vous êtes le candidat idéal. »,
elle avait commencé par me vouvoyer. Je la regardais s'époumoner,
cracher ses slogans fleurant bon le susucre bon marché. Toute cette
dynamique. À quoi s'est-elle
shootée ce matin-là ?
J'ai acquiescé, mes dents blanches ultra trafiquées mises en avant.
J'avais la chair de poule, les yeux humides. Elle m'a cru.
Mon
pad vibre 3 fois dans la poche de mon pantalon. C'est le signal.
Termine mon bagel au canard laqué, concentré sur la situation. Je
sors, station Nelson Mandela. Le brouhaha, lumières et machines
éteintes. Le réseau a été coupé... momentanément, peut-on le
lire sur les Samsung. C'est un peu la panique ici.
« Tu
dois être toi », sa voix en écho résonne.
Ça
c'est sûr, j'aurais aimé,
partir, partir avec elle, avec Katrina.
