Hors séquences

Fin de matinée dans le wagon morne, les écrans publicitaires éparpillés un peu partout, écrans muets pour ne pas entrer en conflit avec la musique relaxante parsemée de bip variant d'une hauteur à l'autre en mode aléatoire, pour qu'on reste éveillé je suppose, assis dans le métro et concentré sur la situation, bagel au canard laqué entre les mains, l'accessoire parfait de monsieur-tout-le-monde. « Tu dois être toi ! », c'est ce qu'elle m'a dit avant de prendre congé. Je l'ai regardée filer doucement vers la sortie. Elle ne s'est pas retournée. J'aurais aimé. Nous aurions pu vivre heureux à l'écart de tout ça, dans quelques lieux isolés dépourvus du battement synchronisé des caméras, loin de la kermesse-party. J'aurais aimé ça, partir, avec elle.

C'est mal parti, mes mains tremblent. En face, debout, en combinaison de travail, le logo tatoué sur l'avant-bras, un agent de sécurité, ou peut-être un candidat dans le rôle d'un agent infiltré. Il a le regard fuyant, un peu comme elle, lui, eux, lui, et elle, et lui aussi, un peu comme moi.

Station Lee Kuan Yew, le carrefour du monde civilisé, le dernier modèle survivant du progrès humain, le territoire des Consortiums. Heure d'affluence. Ce pourrait être ici. Des agents de sécurité traînent devant les sorties, gros bras et belles gueules qu'ont l'air d'objets sexuels, repérés dans la rue par des dénicheurs de talent, proclamés candidats sous les applaudissements et aussitôt éliminés puis repêchés et enterrés ici, la bienveillance du Consortium, sa générosité, le marché n'est-il pas ouvert à toutes celles et ceux qui le veulent bien ?

Des individus regardant ailleurs, d'autres courant dans tous les sens, tous connectés au réseau. Je suis des yeux le tracé des LED jaune, hypnotique, en accord avec la musique relaxante, quand surgissent les images mentales légèrement floutées de l'inconnue.

« Vos compétences nous intéressent. Vous êtes le candidat idéal. », elle avait commencé par me vouvoyer. Je la regardais s'époumoner, cracher ses slogans fleurant bon le susucre bon marché. Toute cette dynamique. À quoi s'est-elle shootée ce matin-là ? J'ai acquiescé, mes dents blanches ultra trafiquées mises en avant. J'avais la chair de poule, les yeux humides. Elle m'a cru.

Mon pad vibre 3 fois dans la poche de mon pantalon. C'est le signal. Termine mon bagel au canard laqué, concentré sur la situation. Je sors, station Nelson Mandela. Le brouhaha, lumières et machines éteintes. Le réseau a été coupé... momentanément, peut-on le lire sur les Samsung. C'est un peu la panique ici.

« Tu dois être toi », sa voix en écho résonne.

Ça c'est sûr, j'aurais aimé, partir, partir avec elle, avec Katrina.